Su&giù

Qualche giorno fa mi sono ritrovato a salire delle scale. Non le solite di casa mia, che non è una cosa così strana, a me piace salirle (e scenderle) sempre anche se abito al sesto piano perché mi dà soddisfazione arrivare a casa e non avere il fiatone. Poi me ne vanto anche un po' se ce n'è occasione perché quando incontro dei condomini questo sforzo è motivo di grandi apprezzamenti: "oh ma ti tieni in allenamento" "eh tu che sei giovane" "bravo il moto abbinato a una corretta alimentazione ed a uno stile di vita morigerato è tutto per una salute perfetta". 
Dunque ero a salire delle scale diverse da quelle che portano a casa mia, ma tra le tante che già mi era capitato di salire (e anche scendere). Solo che nello specifico non pensavo che mi sarebbe ricapitato di salire (e anche scendere) di nuovo quelle scale. Perché ci sono scale che sai già che probabilmente non salirai (e neanche scenderai) più. Ad esempio quelle della casa dove stavo in Norvegia: l'han venduta e il nuovo proprietario pare non voglia più affittarcela, difficilmente mi ricapiterà di posare di nuovo il piede su quei gradini. Capita, fa parte della vita e lo dobbiamo accettare: ci sono scale che non solo non saliremo (e neanche scenderemo) più, ma neppure avremo modo di rivederle. Le scale di qualche giorno fa invece le ho riviste. E risalite. E ridiscese. Dopo quindici anni più o meno, credo. Quella era l'epoca in cui d'estate andavo di tanto in tanto a tirare i fili. Non contro ignari passanti per far loro dei simpatici scherzi, li tiravo nel senso elettricistico del termine. Non che facessi l'elettricista eh, quello era compito di mio papà. Io non capivo nulla di elettricismo ed impianti elettrici, sapevo vagamente che c'erano due o tre fili per volta da tirare e il mio compito finiva lì. "Tiraaaa!" e tiravo. "Bon è finito il filo" e smettevo di tirare. Un bel lavoro ignorante. Che comunque dà più soddisfazioni di quando devi spingere dentro i fili. Cioè, questione di gusti: a me piace di più tirarli che spingerli.
Ho smesso di tirare i fili nel 2003, l'ultima volta eravamo a casa di una che aveva messo il condizionatore e bisognava fare la messa in sicurezza del sistema. Ma se per le scale vale che si sa che forse non si rivedranno più, per il tirare i fili è diverso, può essere che ricapiti l'occasione. Infatti le scale che ho rivisto le ho riviste perché siamo andati a tirare ancora dei fili.
Che poi questa delle scale è la casa del tipo che aveva messo il condizionatore nella casa in cui ero andato a tirare i fili per l'ultima volta nel 2003. Ci sono più intrecci e coincidenze di quanto uno si possa figurare a questo mondo. 

Dieciscatti

+Chiudi gli occhi. Riaprili. Cosa hai visto?
-Io che un tempo t'avevo dato un sogno da dipingere, ma tu non sai neanche disegnare e volevi incaricarti di dipingere i sogni degli altri. Non sapresti neanche fare un bozzetto dei tuoi, ti ci vorrebbe l'eternità. Per sempre per sempre... che neanche te lo puoi immaginare cosa voglia dire per sempre, come se potessi davvero far passare una notte semieterna di tre trilioni di generazioni ed essere ancora lì ad aspettare... quando non valeva davvero la pena di essere così pazienti. Se dici per sempre, mi stai mentendo. Piangi e vuoi che il mondo intero pianga con te... ma al mondo intero non gliene frega nulla della tua tristezza, neanche al mondo parziale. Forse a una, due o poche più persone. Di te e dei tuoi pianti, di te che non sapresti neanche disegnarla, una lacrima.

+Chiudi gli occhi. Riaprili. Cosa hai visto?
-La gente che parla del mare e lo descrive senza usare le parole opportune, vede le onde e pensa che sia tutto normale, che non ci sia niente sotto, non ci mette dentro la testa forse per la paura di affogare o per non vedere i mostri, che nessuno li vede mai. Il mare da sopra è come se fosse piatto non si sa nemmeno dove sta il fondale. Non si sa come quando tu vedi me e non sai cosa c'è dentro, come quando io vedo te e non so cosa c'è dentro. Ma io per un attimo l'ho saputo perché in quell'attimo c'ero dentro di te e ho messo la testa nel tuo mare, tu invece non l'hai saputo cosa c'è dentro, nell'attimo in cui c'eri dentro anche tu non hai capito, non hai fatto attenzione, non hai messo la testa nel mio mare, ma quando tu entri dentro di me devi sempre fare attenzione, non puoi improvvisare e potevi dire vaniglia, verde o anche un semplice bel suono e invece hai guardato solo le apparenze e m'hai detto "che bravo".

+Chiudi gli occhi. Riaprili. Cosa hai visto?
-L'inutilità dei nomi, perché Mathilda forse si chiamava in un altro modo ma non gliel'ho chiesto e mai glielo chiederò, sarà difficile incontrarsi un'altra volta ma rimarrà il cristallo di un ricordo che sarà per sempre bello, quando non ci si rivede una seconda volta non si rischia di fare una cattiva impressione dopo quella iniziale, neanche se stai parlando di una gatta.

+Chiudi gli occhi. Riaprili. Cosa hai visto?
-Ci sono lucertole, lucertole ovunque ma non le posso defenestrare, sono più grosse delle finestre, non riescono a passare. Se tolgo gli infissi potrebbero passarci a filo, appena appena. Ma perché la gente non vuole quattro, cinque, sei lucertole giganti in casa questo rimane un mistero. Che d'estate mangiano le zanzare e d'inverno se non c'è di meglio mangiano te.

+Chiudi gli occhi. Riaprili. Cosa hai visto?
-Ho visto te che te ne sei andata e stavolta non ritorni davvero, ma almeno vuoi chiuderle le porte quando te ne vai? No perché già lasci sempre accesa la luce, ma almeno le porte chiudile. O mi va bene anche il contrario se ti è più facile da ricordare: spegni la luce e lascia aperte le porte. Chiudi la luce e spegni le porte, se ti va. Ma la luce aperta e la porta accesa non si può fare, perché altrimenti vuol dire che ce l'hai proprio con me e non mi merito un'attenzione negativa, giuro che mi accontento di tutto quel che mi hai lasciato. Di tutti i lamponi che ho rivisto, e sono tanti, non ce n'è stato più nessuno che sapesse di elastico e non credo ne troverò altri facilmente. Mi manchi e mi manco anch'io quando non ascolto la tua voce.

+Chiudi gli occhi. Riaprili. Cosa hai visto?
-C'era una limaccia bianca il suo sangue era marrone strisciava poco convinta con un legno infilato quasi al centro del suo corpo. Perché la gente quando vuole è molto cattiva con la limaccia, ci puoi buttare su del sale per farla sciogliere, ma te lo immagini come può essere morire sottosale? Perché un uomo qualunque in croce fa notizia e passa alla storia come figlio di dio, mentre una limaccia impalata me la ricordavo solo io, col suo sangue marrone. Strisciava poco convinta, ma con un ramo infilato nella schiena io non saprei neanche fare quello.

+Chiudi gli occhi. Riaprili. Cosa hai visto?
-Uno che per qualche motivo si deve conoscere e allora ha in mente che bisogna fare domande, tipo "a casa tutto bene? com'è andata quest'estate? e ora quando riparti? tuo nonno come sta?". Ma io nonni non ne ho più
uno da tanto e uno da meno ma comunque abbastanza tempo e a te cosa importava di gente che non sai neppure come si chiamava? Che poi se ti chiedo qual è il mio nome non sai neppure la risposta, io non mi sono mai permesso di chiederti come stavano i tuoi morti, o come stavi tu quando avevi voglia di morire e i tuoi morti li invidiavi anche.

+Chiudi gli occhi. Riaprili. Cosa hai visto?
-Un tempo c'era una finestra, proprio lì davanti a me. Ci potevo vedere il vuoto, se stavo basso basso era solo cielo. Come si faceva un tempo a vivere così? Io vedevo il cielo e avevo tutto il tempo per pensare. Io mi permettevo il lusso di avere il tutto il tempo per pensare e non avere pensieri. Avevo una finestra e c'era pure la tenda, ma non serviva. Anche ora ho una finestra, che però mi sta di lato. Ha una tenda, serve. Serve perché il colore è cambiato, a me piace anche il viola ma non è spontaneo di notte.

+Chiudi gli occhi. Riaprili. Cosa hai visto?
-Quei libri che ti  parlano della Turchia che io non ho mai letto. E anche lei che mi parla della Turchia, quanto dev'essere bella Smirne. Io non lo so e non mi interessa saperlo, di mio a Smirne per il momento non ci vado e non vado neanche da lei, nè andremo un giorno insieme a Smirne. Non fa per me e non fa per lei con me, forse fa per lei con un altro o per lei anche da sola. Se vuole fuggire un'altra volta da me o da se stessa sa che può anche andare là. A me per fuggire da lei può bastare stare qua.

+Chiudi gli occhi. Riaprili. Cosa hai visto?
-Un'ape. O una vespa, non le so distinguere. Era grande, la più grossa che abbia mai visto. Non volava, camminava e basta. Sarà stata lunga circa cinque centimetri. Andava da una parte all'altra del muretto. Però non avevo gli occhi chiusi, avevo gli occhi aperti. L'ho vista davvero. Ogni tanto mi succede di vedere anche la realtà. 

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Fear of the light

C'è questa cosa che la gente ha paura del buio. Alcune persone solo da piccole, altre anche da grandi, magari con motivi diversi. A me sembra più congruo aver paura della luce. Perché al buio in fondo si può immaginare che ci siano anche tante cose belline che ci circondano, non è che debba assolutamente uscire dall'armadio il re degli inferi di molto arrabbiato con noi (così, senza motivo, tra l'altro) o che ci si ritrovi un vampiro nel nostro letto (sveglio, nonostante il materasso comodo comodo). Ad esempio al buio potrebbe anche starci un tenerissimo cucciolo di rinoceronte nano che vuole venire a fare le fusa con la sua carica di simpatia (per dirne una delle tante possibili eh).
Quando invece si è alla luce, non c'è nulla da fare... insomma, quello vediamo, e quello c'è. Se al buio puoi aver paura di aver qualcuno dietro di te, alla luce non ti puoi sbagliare: sei proprio solo.

Personalmente io ho un po' paura della luce dietro le porte. Non tanta e in verità non è neanche proprio una paura, è più una sensazione di malessere circoscritta solo ad alcune porte. A una sola, se proprio vogliamo essere precisi precisi. Ecco, io penso che la luce in taluni casi non vada bene accesa, anche se c'è la porta di mezzo la si dovrebbe spegnere per far meno male. Più che altro è una questione che dagli infissi, da sopra e da sotto, la luce la si vede lo stesso, non è che si può far finta di nulla o nasconderla. Che senso ha avuto chiudere la porta se poi hai permesso alla luce di venire da me e dirmi tutto? Poi non so, forse anche il buio mi avrebbe raccontato le stesse cose... ma la luce, come dire... la sa più lunga del buio, è più brava a spiegarsi, ti rivela dettagli che forse il buio non conosce, ti fa pensare a soluzioni impreviste. In altre parole, ti illumina. 

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Sopra i falò si è fatto buio?

La sera fa buio sempre di più. Mai quanto a Geiranger... lì anche i lampioni scarseggiano, roba che li puoi guardare fissi nelle lampadine e non ti dà fastidio. Non vedi neanche la lineetta tipo /\/\/\/\/\/\ fluorescente, tipica della visione diretta del filamento di tungsteno acceso, che ti rimane impressa nelle pupille quando chiudi gli occhi. Che all'inizio è/\/\/\/\/\/\, poi diventa /\/\/\/\/\/\, poi magari/\/\/\/\/\/\ e se le garba pure /\/\/\/\/\/\.

---Intermezzo chimico---

Il tungsteno, o wolframio che dir si voglia, è l'elemento chimico di numero atomico 74, contraddistinto dal simbolo W.
Trattasi di un metallo di transizione duro e pesante, di colore bianco e grigio acciaio.
Note, ma sarebbe meglio dire celeberrime, le sue buone proprietà reologiche.
Si trova in un bel po' di sassi, tra cui la wolframite (che si chiama così apposta) e la scheelite (che si chiama così per un altro motivo).
Si usa molto in applicazioni elettriche e nell'industria.
Con le sue leghe ci fanno pure le astronavi, mica i ciccioli.*

###Fine intermezzo chimico###

Oggi c'è stato il sole, comunque. E prima c'erano le nuvole rosate, quelle che spesso si vedono nelle giornate abbastanza soleggiate. Ah, non basterebbe riposarsi sotto un albero, accarezzati dalla brezza estiva? Iniziava così anche un libro, ma evidentemente non bastava, visto che poi sono dovuti andare tutti quanti fino a Gerusalemme.
*=tratto liberamente da Wikipedia